E se amanhã...

Tempos difíceis,
se é que o fazemos, como desarmar essa bomba que só tende a me explodir?
Tudo faz sentido, tudo mesmo.
Mas, como dar sentido ao sentido?
Molotov, vaca, casa, amor, fotos. Todos iguais, sentidos figurados.
Nada faz sentido, nada mesmo.
Sentido, julgar o inesplicável...
Toalha branca, três batidas, contagem regressiva... Dê lavagem, encha-os dessa merda.
Eles são o sentido de tudo. Do pequeno, elefante, magro, escasso... Talves não sejam.
Andares diferentes, cansaço.
Deixa pra lá.
Fogo!

Fotos de um amor jogadas em uma casa.
-Aquela vaca!
-Molotov!
-NÃO!

Tudo faz sentido. Começou o fim.
Here we go again!